Depuis l'aube des temps, tu besognes sans fin.
Dans les grottes, des torches ont éclairées ta main,
Dans le marbre où furent gravés les premiers vers,
Naquirent les formes les plus parfaites de l'univers.

Ouvrier zélé des possédants,
Maintes fois proche des grands,
Bien des fois servile des tyrans,
Mais aussi rebelle si souvent.
De Zénon, martyr muet de son idéal,
A Courbet combattant les Versaillais,
L'artiste rejette son piedestal
Pour ne point choir en valet.

Par delà les colonnes du Ministère,
Les privautés et les titres ronflants,
Les subsides du joug et viles émoluments,
Les dorures d'officiels bouges,
Et les oripeaux des bourges,
Des artistes anonymes et précaires,
Oeuvrent seul(e)s et en silence
Pour créer en toute conscience.

Artiste, mon frère,
Ton indépendance, paies-en le prix,
Sans indulgence auprès des nantis,
Armes-toi de tout ton mépris,
Et point ne désespère...

© Michel Kisinis